Je fus, ô mon Dieu, cet arbre stérile...

 

 

JE fus, ô mon Dieu, cet arbre stérile

              Dans mes jeunes ans

Avec quel mépris parle l’Évangile

              De cet impuissant

 

Et votre bonté dut être profonde

              Pour me préserver

Car votre intendant au cours de ses rondes

              Devait me noter.

 

Mais vous qui sondez dans votre justice

              Les reins et les cœurs

Vous sondez aussi la sève qui glisse

              Sous l’aubier en fleurs.

 

Au soir de mes ans je présente aux hommes

              Qui en ont besoin

À chaque septembre un panier de pommes

              Un panier tout plein.

 

Ce ne sont pas fruits de haute lignée

              Orgueil d’un dressoir

Mais leur chair est saine et s’est parfumée

              Des odeurs du soir.

 

Et ces fruits poussés en terre wallonne

              Sont pour vous, Seigneur,

On les a cueillis au soleil d’automne

              Un jour de tiédeur.

 

 

 

Jules GILLE, Panier de pommes,

Éditions des Artistes, 1961.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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