Évasion


        La première clarté du matin
        comme une caresse sur les cheveux
        promesse des délivrances :
un grain nouveau a germé – sous les soleils de rêves
                                          – cette nuit blanche.


        Quel ange pour mol seul
        joue de la trompette
et ces ailes impatientes – qui battent dans inca poumons ?
        Ainsi – rupture des maléfices –
        un doigt tendre effleura mon front
                                               mes épaules
        et laisse sur ma chair
        des croix fraîches
        comme l’eau bénite des soirs d’hiver.


        Des chiens aboient aux bruits de ferraille,
        casseurs d’aube,
        et j’ai dans la gorge heureuse
        mille cris de jeune chien.

Un glas trop matinal me libère des angoisses
et l’amnésie en robe claire – lèche mon crâne
        de sa langue très pure.
Pourquoi le long du cœur l’escargot du remords, – mélancolique ?


                                          *

        Et puis ?
        je partirai sur mon aigle blond,
                                les deux pieds sur sa tête,
        tenant d’une main le fil
                                    que me jette l’ange gardien,
                                    et j’émietterai des mots,
                                    des gestes de danse
        sur les sinueuses métallurgies.

        Mais mon aigle est automate imparfait.
        Le ressort tiendra-t-Il ? et le fil de mon ange
        sera-t-il complice fraternel,
        telle la corde amicale berce le sec pendu ?

        Œil éclos au coin du vitrail,
        je vois des milliers de tabernacles
        et sous la protection des saints
        une neige d’hosties s’évade.

        Glaciale noyade
le souffle impur filtre de mon corps – exorcisme.

Je sens le futur
                    qui me jette
                                    à la face
                                            mon corps d’enfant,
ces dents naïves qu’énerve ma langue,
baptême qui déjoue l’hostilité des chambres étrangères.

C’est alors qu’un enfant me tendit un miroir :
j’y vis – retour du vitrail – des yeux innombrables
tels des océans calmes

et des lèvres pâles comme pétries de pétales morts confièrent :
                on peut recommencer toute la vie.

        L’enfant déjà fuyait,
        barbe postiche que le faux patriarche
                        lança dans le vent du soir.

        Une alouette blanche
                        monte       monte.
                                                – MONTE.

 

 

Élie GOTHCHAUX.

Paru dans le Roseau d’or en 1928.

 

 

 

 

 

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