Toussaint

 

 

On verra s’ouvrir chaque porte

Et des formes en jailliront :

Filles graciles dont le front

S’étoilera de feuilles mortes.

 

Par la Toussaint qui glorifie

D’humbles saints que mémoire oublie,

Cloches, sonnez dans la nuit bleue.

Qu’on vous entende à cent lieues !

 

Les oubliées de tout le bourg,

À pas bénins, s’en sont allées

Dans le tendre minuit d’amour,

Et parurent si désolées

 

Qu’au bleu très doux de la nuit claire

Apparurent autant de gars

Qui, les ayant prises à leurs bras,

Spontanément les épousèrent.

 

 

 

Clément MARCHAND,

Les soirs rouges, 1947.

 

 

 

 

 

 

 

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