Fleurettes


Je n’ai point oublié vos grâces endormies,
               Ô petites amies,
                         Ô fleurs,
Qui de parfums si doux enveloppiez vos charmes
               Et mêliez à mes larmes
                         Vos pleurs !

J’ai le frais souvenir du courtil où vos branches
               S’étalaient toutes blanches
                         Au mur,
Où le neige d’avril, en vos rameaux éclose,
               Voilait d’un frisson rose
                         L’azur.

Aux jardins du passé je vous respire encore,
               Fleurs d’amour, fleurs d’aurore,
                         Hélas !
Fleurs qui n’égarez plus mes jeunes rêveries
               Sous vos ombres fleuries,
                         Lilas.

Je vous revois, iris, au fond de ma mémoire
               Reflétés dans la moire
                         Des eaux,
Et sous le frôlement des vertes demoiselles
               Tremblant comme des ailes
                         D’oiseaux.

Et vous qui sur les lacs, ô larges fleurs vermeilles,
               Ô nacelles d’abeilles,
                         Voguez ;
Et vous là-bas, encens des solitudes saintes,
               Violettes, jacinthes,
                         Muguets ;

Haleine des sureaux, âme des chèvrefeuilles,
               Qui flottez sous les feuilles
                         Des bois,
À l’heure où le passant s’arrête sur la route
               Et du silence écoute
                         La voix ;

Et vous qu’en floréal on voit par les collines,
               Ô vierges aubépines,
                         Courir,
Et qui ne voulez pas sans parfumer la brise
               Ou la main qui vous brise
                         Mourir ;

Et vous que l’Été fauche et par milliers supprime,
               Frais bijoux de la prime
                         Saison,
Humbles joyaux des prés, qu’un admire et qu’un aime,
               Mais qui n’avez pas même
                         Un nom ;

Bien qu’en mon coeur, déjà fatigué de sa course,
               L’âge ait tari la source
                         Des chants,
Vous m’enchantez toujours, charmeuses de poètes,
               Fleurs des jardins, fleurettes
                         Des champs !

Pourtant, voici qu’au loin l’Automne décolore
               Le buis naguère encore
                         Si vert ;
Dans les arbres jaunis voici le vent qui pleure,
               Et voici tout à l’heure
                         L’hiver !

Ô fleurs, ô coupes d’or où l’aube a de ses perles
               Enivré tant de merles
                         Siffleurs,
Adieu tous vos parfums, soeurs des voix et des ailes,
               Adieu toutes vos belles
                         Couleurs !

Ensemble nous entrons dans ce lent crépuscule,
               Où sans cesse recule
                         L’espoir,
Où rien ne reste, au bout de la tâche accomplie,
               Que la mélancolie
                         Du soir.

Mais avant d’exhaler votre dernière haleine
               Dans la nuit encor pleine
                         De jour,
Vous me donnez tout bas, ô fleurs que je devine,
               Une leçon divine
                         D’amour.

Dites-moi, dites-moi comment vos longs outrages,
               Rameaux par tant d’orages
                         Battus,
Comment votre agonie, ô mes soeurs expirantes,
               S’achève en odorantes
                         Vertus ?

C’est que pour vous, ô fleurs, la mort, toujours suivie
               D’un retour à la vie,
                         N’est pas,
Et qu’éternellement la fleur à l’astre utile
               Renaît par son fertile
                         Trépas.

L’homme aussi, l’homme aspire à la vie éternelle !
               Il n’a point dit à l’aile
                         Adieu ;
Et du fardeau du corps cet espoir le console,
               Qu’un jour l’âme s’envole
                         À Dieu.

Quand je ne serai plus, vous qui serez encore,
               Revenez à l’aurore
                         En pleurs,
Revenez éveiller mes cendres endormies,
               Ô petites amies,
                         Ô fleurs !

Et ce ne sera point pour votre vieux poète
               À tout ce qu’il regrette
                         Mourir,
Si l’aube, après la nuit où comme vous il tombe,
               Vous revoit sur sa tombe
                         Fleurir.

Achille PAYSANT.

Accueil Index général Narrations Méditations Études
Auteurs Livres Pensées et extraits Thèmes