Le reste est boue

Parfois le silence craque sous la verdure

comme un caillou qui se réveille et l’on dirait

que l’aventure à vivre et la mort qui tutoie

vont s’ajuster. Que l’homme vibrant est viré,

que son âme, bûche sonore, éclate, crépite

parmi les flammes du remords.

L’homme ébloui

croit qu’il frôle, sous la cendre, le souvenir.

Sous la gangue du poème, la poésie !

L’homme croit qu’il va résoudre enfin l’alliage,

rompre une bonne fois pour toutes le pain bis

de solitude et d’oraison. Las, l’ombre buque,

marteau-pilon de nos sérails. Géante l’ombre

nous écrase puis nous disperse aux quatre coins

de la prudence et des tourments.

Cette ombre faite

d’un peu de sel sur notre peau. Le reste est boue.

Remo POZZETTI,

La nuit blanche.

Recueilli dans

La nouvelle poésie belge d’expression française,

anthologie 1950-1960,

préfacée par Pierre-Louis Flouquet,

Unimuse, 1961.