L’humble espoir

Le temps passe, pauvre âme, et tes vœux sont stériles.

Malgré nos longs travaux et nos veilles fébriles,

Que savons-nous, sinon que nous ne savons rien ?

Comme l’enfant distrait par l’insecte qui vole,

Je me cuis égaré dans maint sentier frivole,

Et me voici tremblant devant le soir qui vient.

Et pourtant je n’ai pas désespéré du Maître ;

Tout faible que je suis, il bénira peut-être

Le bonne volonté d’un effort vers le bien...

Fernandat SÉVERIN.